Absuelto de las culpas

Como todas las tardes de verano, la Catedral se encuentra colmada por sus fieles. Trepa el incienso por las galerías y un aroma a jazmines surge de las capillas laterales.
Me yergo lentamente. Con los ojos clavados en el suelo, comienzo a caminar hacia el altar en busca de su amparo. Me basta una mirada de soslayo para evitar el roce con los otros. Los que me están mirando con cierta intriga mal disimulada.
En actitud de intenso vasallaje, cumplo con la liturgia de recibir la especie consagrada colocando la mano con los dedos pegados, la mano en forma levemente cóncava para esta comunión que habrá de abastecerme la delgada pericia de mi diestra.
Creo que es esta una actitud osada ante el cuerpo eucarístico. Pero igual deposito la hostia sobre mi lengua y, en actitud de humilde adoración, de intenso misticismo, dejo que Jesús Cristo penetre en mi interior.
Dios Hijo en este templo dispuesto a recibirlo. Ya libre de pecado. Absuelto de las culpas que me enrostran algunos periodistas y esas mujeres locas agitando pancartas en la calle.
Reclamando a los gritos contra la sociedad que no comprende, contra la Iglesia y sus excomuniones, contra la ley que sigue denegándoles el derecho a un aborto tutelado.
Todo por la muchacha que mandaron del campo con veinte años apenas, tres hijos en la espalda, otro más en camino y un tumor que avanzaba a pasos de gigante. Todo por la muchacha que no pudo acceder a la medicación que le era necesaria debido a las semanas de embarazo. Todo por ese vástago imprevisto, obstinado en nacer de madre moribunda, sin aliento ni esfuerzos necesarios.
Y una familia pobre, provinciana, insistiendo en que nadie previno o alertó, en que nadie les dijo que debían extremar precauciones para evitar las nuevas concepciones. Una familia herida que grita, que interpela, que denuncia la falta de asistencia para esa enfermedad que pudo ser tratada si mi Dios fuera otro o pensara distinto, que me atribuye ahora un homicidio por no haber discutido siquiera un eventual legrado terapéutico. Una familia rota que me hace responsable de ambas muertes.
Aunque yo tenga la conciencia limpia. Aunque nunca haya sido un asesino. Aunque esta profesión que me enaltece sea luchar a diario por la vida empleando los secretos de la ciencia.
Sin ese mes de gestación fortuita, no me hubiera tocado -desde mis opiniones personales, desde mis convicciones religiosas, desde mis paradigmas culturales-, suspender las rutinas oncológicas contraindicadas en mujeres grávidas.
Por eso no dudé ni un solo instante en dejar sus delgadas existencias libradas al dictamen del altísimo espíritu que rige los destinos de los seres humanos.

Que no impidió el progreso del cáncer perentorio ni vaciló en quitarnos a la madre y al niño. Que me ha dejado expuesto, a la intemperie, sin respuesta científica admisible ante su decisión inescrutable.
Siempre lejano, siempre silencioso, siempre inflexiblemente misterioso.
Y hace bastante tiempo no despliega milagros.